Os voy a contar un cuento...

Érase una vez un mundo mágico. Puede sonar muy trillado, y en cierto modo lo era. Pero era indiscutiblemente mágico. Estaba rodeado de un halo que brillaba ante los ojos de los jóvenes, jóvenes como mis coetáneos y yo mismo.

Allí, todo irradiaba magia. Era un sueño imposible, una fantástica amalgama que se mantenía unida en un equilibrio precario, tan sólo gracias a una cábala de cuentacuentos. Aquellos cuentacuentos habían tejido el mundo con sus historias, ecos de muchas otras historias que había oído, que habían pasado de generación en generación de cuentacuentos. Y aquella cábala seguía narrando sus historias, y mientras lo hacían, miles y miles de jóvenes en todo el mundo dieron sustancia a aquel mundo con la materia prima de la magia: imaginación.

Y aquel mundo cobró vida, y surgieron héroes y villanos, terribles crímenes y épicas gestas. Pero aquel constructo imaginario, el mundo de fantasía creado por las historias de los cuentacuentos y fraguado en la imaginación de aquellos que se sumergieron en las historias, tendría que vérselas con otro producto de la imaginación humana, de una índole muy diferente.

El poder de la imaginación para crear y para creer es enorme, y si puede alzar mundos enteros de la misma sustancia de la fantasía, también puede traer a la misma realidad algunos de los peores sentimientos de la humanidad. Un concepto imaginario había cobrado entidad, y se había materializado en la misma Tierra. Ese concepto era el dinero. No servía para nada en sí mismo: no se podía comer, ni para bailar, ni para contar historias. Pero cuando, en su imaginación, los humanos comenzaron a creer que sí valía algo, el propio concepto traspasó el velo entre la imaginación y la realidad y entró en nuestro mundo.

Un concepto imaginario que se filtra en nuestro mundo es una mentira. Pero si esa mentira es creída por más y más gente, se acaba convirtiendo en realidad. Y si tú crees que ese papel de color azul que hay en tu mano vale lo mismo que veinte litros de leche, ese papel azul empieza a valer realmente como veinte litros de leche.

Y esa mentira se filtró en nuestro mundo imaginario, de vuelta desde la realidad. Varios de los cuentacuentos comenzaron a creer ellos mismos la mentira, y entonces su visión del mundo imaginario cambió. Los hechos ya no debían acomodar la historia: tenían que plegarse a esa mentira que se estaba convirtiendo en realidad. Los cuentacuentos que se negaron a creerse esa mentira fueron expulsados de la cábala, y la cábala descubrió que podía alterar el mundo imaginario para ganar más. Más dinero, por supuesto. Los cuentos dejaron de importar cada vez menos: ya sólo importaban aquellos papeles de colores con números escritos sobre ellos.

Pero el cuento, cuando deja de ser un fin en sí mismo y se convierte en un  medio para otra cosa, cambia para adaptarse. Y como el fin de los cuentacuentos ya no era contar un cuento sino ganar dinero, el mundo de fantasía se resintió.

Los bravos héroes comenzaron a parecer prepotentes matones. Los villanos se volvieron atolondrados y se dieron a los planes absurdos y estrambóticos. Poco a poco, por todas partes, los jóvenes dejaron de creer en este mundo fantástico. Y el mundo fantástico comenzó a parecer falso. Los héroes y villanos comenzaron a sonar sobreactuados. Las mismas montañas parecían hechas de cartón piedra, y parecía que el cielo tormentoso era un papel pintado. Aquel mundo de fantasía se reveló como lo que era: una mentira. Y se acabó la fantasía, expuesta crudamente a la luz de la realidad.

Y, colorín, colorado, este cuento... ¿se ha acabado?